(2 голосов, средний бал: 3,00 из 5)
Загрузка...
Мария Чемберлен родилась в Сибири в семье музыкантов. Училась в школе при консерватории в г. Одесса.
Окончила ВГИК и продюсерские курсы в Лондоне. Работала как журналист и продюсер на телеканале Культура, русской службе Би-би-си, телеканале Russia Today.
Писать стихи и рассказы начала с раннего детства. Публиковалась в Лондонских газетах и журналах.
Первая книга стихов «Осколки» вышла в 2010г, вторая «Сингулярность» в 2012.
Участвовала в Парижском книжном салоне март 2012.
Пишет по-английски и по-русски.
Сейчас готовится к изданию третью книгу избранной лирики «Невесомость», сборник рассказов «Сто последних раз» и поэтический моно-спектакль «Осколки. Live»
Член московского отделения союза писателей России.
О себе: «Всегда мечтала родить сына и написать роман. Родила дочь, пишу стихи»
______________________________________________________________________________________________________
***
Так жадно и нежно просил он надежды,
Надежды, о, только надежды!
Уже не любви…
С любовью так сложно, любовью так можно
Порезаться – лучше ее не проси.
Я знаю, мы трусы, прости.
Но лишь позови – и он тут же приедет,
И в мыслях фанфары будут победу
Торжественно сразу играть.
Но не лишай его только движения
И к невезению пренебрежения.
Надежду, надежду, оставь!
Бисер
Бисер слез всегда радужный –
Переливы в будущем, ничего в настоящем.
Когда буду бабушкой, то буду рассказывать,
Вышивать и оплакивать прошлое наше,
Вязать внуку варежки, сочинять ему сказочки,
Надевая на елку шары из цветной мишуры,
И тебя вспоминать, словно бусину –
Я ее умудрилась тогда потерять,
Но в канве своей жизни,
Уже кемто расшитой,
Не смогла ничего поменять…
Озеро
В этот вечер цветущий, женевский, жасминовый
Остро хочется одиночества, тишины и близости,
Пробегая все те же мосты,
Ощущая резную тревожность листвы,
Темный запах цветов, эту нежность нечеловечью…
Ухожу от себя, от мыслей, от слов,
От самой бесконечности.
Озеро даже ночью – чаша для умывания рук –
Колеблется, дремлет насмешливо.
Да, я знаю, что совесть моя чиста, но и я небезгрешна.
Гавань плещется тихая, беспечальная,
Лодок, чаек, невстреч, ломота нелюбви.
Почему же в тот вечер, забытый уже, здесь в Женеве,
Вдруг вся жизнь представлялась тогда, как подарок?
Драгоценный. Последний.
***
У меня внутри тишина, и она болит.
Где же ты, мой неведомый Айболит,
Что приедет однажды и сразу меня исцелит,
От всего навсегда уже освободит?
***
Я просто открыла окно и отпустила надежду, как птицу –
Пусть улетает себе, серебрится.
Мне больше не нужно бояться, бежать, торопиться.
Слезы, и стоны, и сонные небылицы
Не касаются слуха, не входят в мысли, как спицы.
Золотые десницы сияют в сознании, чисты, словно эта страница,
Что так убога в тщетном стремленье забыться.
Все, что случилось, должно было с нами случиться,
А остального не нужно – закроем ставни и лица.
Подстрочник с древнеисландского
Я хотела бы жить в Исландии
И заваривать чай, пытаясь согреться;
Я хотела бы жить в Гренландии
И пить кофе, чтоб не замерзнуть навечно;
Я хотела бы жить в арктическом холоде –
Пусть губы одеревенели настолько,
Чтобы я не смогла даже выговорить твое имя
В бесконечном любовном голоде.
Разговор по существу
Астрологи, гинекологи, стоматологи,
Онкологи, массажисты, эндокринологи,
Психологи, диетологи, косметологи,
Корректоры, книгоиздатели, фоторедакторы,
Ортопеды, искусствоведы, набоковеды…
Дайте мне человека,
Я хочу с ним поговорить!
Пионерская песня
Эта песенка пионерская –
Два прихлопа в ней, три притопа –
Как в начале все было весело,
Все было просто.
Я пою уже, кажется, три столетия,
И слова все никак не кончаются,
Но не петь не могу – каждый вечер
Чувство борется с бесконечностью.
Победить его можно нечаянно,
Потому и пою эту песенку
Так легко и отчаянно.
Умирать будем, видимо, так же,
С тем же с задорным посвистом,
Чтобы всем было радостно, не было горестно.
Пойся, счастье мое, одинокая, лейся, песенка.
Пусть всегда будет просто все,
Пусть всегда будет весело!
***
Дешевые отели,
Пустые номера,
Разбросанные вещи,
Холодная еда.
Вся жизнь – командировка.
Зачем она, куда?
Понять, найти, услышать
Опять одну себя.
Антилопа
Ты смотришь на меня
Глазами антилопы.
Ты думаешь, что целиком
Тебя я слопаю?
Но это неправда, мы играем на равных,
Так же мучаемся и не спим,
Того же боимся,
О том же молчим.
Мечта
А мне ты достанешься
Старый, больной, седой,
Толстый, усталый, маститый.
Я буду гонять студенток,
Сдувать с фотографий пылинки,
Варить тебе кашу,
Борясь с застарелым гастритом.
Ты будешь уже плохо видеть,
Иногда меня ненавидеть,
Но сжимать мою руку,
Отрешенно глядя, как прежде.
Последняя жалость будет мешаться
С перемолотой солью обид и прозрений,
Подозрений, что лучше
Не будет уже никогда, и тогда…
Мы будем действительно счастливы,
Подругому уже будет просто нельзя.
Наедине
Мой вкус всегда был странноват:
Бидструп да Дюрренматт,
Кьеркьегор, Витгенштейн,
Чюрленис, Магритт –
Можно сломать язык.
Не мейнстримно, в теньке, вдалеке,
Черпая из малоизвестного
В прозрачной дневной тишине,
Наедине.
***
Время учит меня терпенью,
Время лечит меня тобою,
Ожиданием, пространством и болью,
Немотою, стихосложением;
Время учит меня тобою,
Время лечит меня терпеньем,
Пониманием, непротивленьем,
То отчаяньем, то прощеньем;
Время лечит меня, калечит,
Собирает – и все сначала:
Обольщеньеопустошение,
Понимание и прощанье.
Время вылечит нас собою
И научит, как жить с любовью.
Реквием Верди
Будет ли там хоть чтото, что мы узнаем,
В нежном молочном тумане глаза напрягая?
Тень или ложка, кукла, улыбка, словцо,
Некогда бесконечно родное лицо?
Что будет там: свет или просто какаято мысль,
Которая будет длиться и длиться, не прекращаясь?
Что будет там? Узнаем ли тех, кто любим,
Без кого не могли прожить ни минуты, прощаясь?
Или просто станем волной звуковой
В эфире туманном, бескрайнем, печальном?
Это реквием Верди, его скрипок щемящих начало.
Когда умру
Я стану ночным туманом,
Стану вечерней росою,
Ветром, травой, паутиной,
Ветвью, листвою, собою,
Стану весенним цветком,
Ягодой, что хранится под снегом,
Глиной, смолою, золою,
Птичьим голосом перед рассветом
И верну до последней капели
Бесценное это наследство –
Я стану душой того леса,
В котором прошло мое детство.