Стенли Хантер

306870_191954040941321_1223972765_nБольше всего мне нравиться сказочный театр и молодой, дерзкий кинематограф. Снимаю, пишу, мечтаю.. Хотелось бы снять такой фильм который перевернул полностью мир 🙂
 

Эссе "Сон ли..."

      Идешь по городу, незнакомому, идешь и думаешь, а ведь я здесь был, точно был, я помню эти каменные дороги, серые стены домов. Доходишь до окраины смотришь вниз, а на скале стоит церковь, и ты помнишь ее, помнишь каждую икону, ты помнишь, как молился там, но откуда?Ведь ты здесь не был никогда. Оглядываешься на город, он стоит красивый, крыши переливаются на солнце золотыми отблесками, смотришь на церковь, она стоит затянутая в хмурые облака, безлюдность, безмолвность. Между городом и скалой море. Бежишь вниз к берегу, с непонятной радостью, сердце замирает в предчувствие чего - то далеко забытого, как в детстве, когда тебя ведут за руку в цирк, и родители такие большие красивые, и мороженное сладкое- сладкое. Добегаешь до берега, а скала далеко- далеко, а тебе так хочется в храм. Море шумит, волны. Радость сменяется тревогой, страхом, море начинает белеть, замерзать, на замершем море следы, от страха ты бежишь обратно в город, задыхаешься от ветра, который бьет в лицо. Оборачиваешься холодное замершее море и посредине крест. Боишься посмотреть на скалу. Боишься посмотреть на церковь. Пронзительный звук.

- Привет, ты проснулся? Пора завтракать. Это был сон? Целый день задаешься этим вопросом, но почему же так тебе от него хорошо, и все эти чувства настолько реальны, что уже не понимаешь,  может вот этот кабинет где ты сидишь эти люди что бегают вокруг,  все сон,  нудный и надоевший сон. День пролетает как минута. Хочется поскорее обратно. Но тебе ни чего не сниться, ты ворочаешься, пытаешься вспомнить тот город, душа ностальгирует, но мелочная суета дня не дает заснуть. Идешь на кухню ставишь чайник. Смотришь в окно. Звездное небо, такое притягательное, далекое. Звезды живут своей жизнью, среди них есть  яркие и темные, ты смотришь и восхищаешься,  кто же тот гений, что создал их. Идешь по улице города. День. Стоят новостройки, ты, куда - то спешишь. Мимо идет демонстрация. Ты удивлен?  Ты участник демонстрации. Борешься за свободу. Чью? Не знаю, придумай это же сон. Или не сон?  Уже теряешься, сон не сон,  реальность и не реальность. Делаешь вывод, что реальность это - то где тебе хорошо, поэтому ждешь вечера. Зима. Идешь по улице. Холодно. Тебя опережает ребенок в летнем костюмчике, он мчится на трехколесном велосипеде. Он, почему то похож на тебя. Сын? Ты пытаешься его догнать. Он смеется ему все нипочем. Ты бежишь за ним, поворот еще один поворот. Перед тобой открывается панорама, ты стоишь на крыше, внизу город, люди как муравьи, ты стоишь и вдыхаешь свободу своей души. Раскрываешь руки и прыгаешь, паришь как птица, так здорово не чувствовать силу притяжения, и не только в физическом понимании. Летишь. Закрываешь глаза. Удар.

 - Мужчина, как вы? Сильно ударились?- как дитя – пожимает плечами женщина – упасть с полки! В вагоне пересмеиваются – Растет, небось. Пытаешься отшутиться, сидишь, пьешь чай, мирно стучат колеса, время тянется невероятно долго, соседи по купе рассказывают свои жизненные перипетии, все так однообразно. Ему хочется просто встать забраться на крышу вагона взять гитару и.… В купе принесли гитару. Он не умел играть, попросил аккомпанировать. Он пел странную песню. О душе, неизведанном мире,  о снах. Его не поняли, но как принято, похвалили и даже по аплодировали. Он сидел у фонтана, ждал кого то. Чувство ожидание, томление, смотришь на часы, еще пять минут и я увижу. И еще пять минут, наверное, просто задерживается, еще пять минут, наверное, пробки, еще пять минут  - где же ты? Удивительно, но я никогда не видел этого фонтана! Опять сон? Тогда кого я жду. Зачем? Оглядываюсь, да это тот город. Точно. Здесь море и церковь. Как я хочу его увидеть снова. Он идет по знакомой дороге, впитывая утонченность города,  и опять сердце стучит, выскакивает, вот сейчас за поворотом  будет море. Бескрайнее, великое, и церковь такая далекая, но всегда дающая надежду. Быстрее. Быстрее. -Скорую, быстрее, мужчине плохо!

 - Поздно, он умер.

Очень плохоПлохоУдовлетворительноХорошоОтлично (Без рейтинга)
Загрузка...