Рома Файзуллин

фото_ Файзуллина Р.Х.Родился 26 февраля в 1986 году в городе Стерлитамаке. Публиковался журналах: Нева, Крещатик, Юность, Опустошитель, Сибирские Огни, Гвидеон, Новая Швейцария, “НГ-Exlibris”, Бельские просторы, Вайнах, Другие люди, Вокзал, Арт-шум, Литературная газета, Альманах 21 век, Флорида (США), КП – Калининград, Новая реальность, сборник финалистов фестиваля «Молодой литератор» (Нижний Новгород), 4 Григорьевской премии и других изданиях. Был в лонге Литературентгенна за 2007 г. Лонг – лист конкурса ФлоридаКон (США) 2011 г. Финалист Илья – премии 2008. Участник 8 и 12 форумов молодых писателей в Липках. Форум молодых писателей в Звенигороде 2014. Лауреат фестиваля «Молодой литератор 2009» (Нижний Новгород) Лонг- лист премии Дебют 2009 (большая проза). Лонг-лист премии Дебют 2010 (малая проза). Лонг лист всероссийской премии “Послушайте!”. Лонг-лист Григорьевской премии – 2013. Финалист Илья-премии 2014. Лонг-лист Международной литературной премии им И.Ф. Анненского. Лонг-лист Филатов-феста 2015.


Повесть “Винтер”

Отрывок

«и не будет прощения нам двум отчаянным, брошенным.
не бесцельно, но ярко свою изуродовав жизнь.
как на лютом морозе мы с содранной заживо кожею,
обнаженной душою стремительно падаем вниз.»

Василий Гун

     I

Люди постепенно отмирали. Уходили из его жизни. Сначала бросила любимая жена. Забрала ребенка и уехала за границу. Потом его бросила вторая супруга. Какой смысл был заводить третью, если и с ней все сложилось аналогично?

С музыкой у него что-то не ладилось. Вернее, музыка была уже не нужна. И любовь. И жизнь тоже. И прошло много лет безумства, отчаяния и скитаний. И вот убедивший себя в том, что деньги, успех и счастье ему не нужны Альберт, лежал на больничной койке. Умирал от цирроза, а я сидел и не знал, что ему сказать. Последние пару лет он прятался от мира в маленькой деревне в два десятка избушек, в покосившемся домике. Перебивался случайными заработками. Пил. Чаще всего в одиночку. Писал какие-то труды по философии, которые никому не показывал. Играл на гитаре, но песен больше не сочинял. По армии бутылок у него в предбаннике было ясно, какому занятию он отдает предпочтение. Человек понимает, что замкнут в этом мире. Ему выйти не дают. Он с ума сходит.

– Ну что молчишь, как на похоронах? – разорвал он, наконец нависшую пустоту. Я улыбнулся и пожал плечами.

– Не бойся – продолжил он, улыбнувшись в ответ, – умирать не страшно. И жить тоже не страшно. И терять. Страшно, когда веришь и есть надежда.

Он засмеялся безумным хохотом и продолжил.

– Сигареты принес?

– Да – ответил я, – и покушать там кое-что…

Я стал доставать фрукты, кефир, сок, три пачки «соверена» из пакета.

– Мне братец, кушать уже не хочется. Да и не получается. Назад все лезет. А курить еще можно.

Он снова засмеялся.

– Открой окно пожалуйста, – сказал он доставая сигарету из пачки. Я открыл. Он закурил. Выпустил клуб дыма и задумчиво посмотрел в потолок.

Его, наверное, только музыка могла спасти. Но и от нее он отказался. Переосмыслил жизнь и решил расстаться с нею. А когда-то его провинциальная группа гремела по всей стране и его песни звучали из каждого киоска.

Потом он сказал, что на его счастье много лет назад научился не задумываться о смысле жизни – иначе бы давно закончил как Башлачев. А теперь хорошо. Теперь все пройдено. Или не все. Но тоже пройдено.

Очень плохоПлохоУдовлетворительноХорошоОтлично (9 голосов, средний бал: 3,56 из 5)

Загрузка...