Автор 13 книг, печатался в различных журналах, сборниках и альманахах, лауреат и дипломант около 40 международных и всероссийских литературных премий, творчеством занимаюсь с 1995 года, общественный деятель, много выступаю перед молодежью и ветеранами, причем принципиально делаю это бесплатно: считаю это своим гражданским долгом.
Поэма “Священный ветер Родины”
Отрывок
СУДЬБА СКРИПАЧА
Нет Родины моей милей,
Беду и радость разделяю с ней.
Когда ты молод, полон сил —
Ты всё бы в мире покорил
И необъятное объял,
Сказал бы: «Шар земной мне мал!»
Но — покоритель всех дорог —
Без Родины бы жить не смог!
- ВСТРЕЧА
Нагрянули ко мне друзья,
И с ними засиделся я.
Вели мы долгий разговор
О высоте великих гор
И красоте чужих миров:
Заморских стран и островов.
Я вспомнил молодость свою
И жизнь в загадочном краю,
Где я родился среди роз
И был испытан сотней гроз,
Как сказочный цветок земли…
Меня же странствия влекли,
И в мыслях я летал вдали —
В диковинных чужих местах,
Селеньях чудных, городах,
Где побывал десятки раз!
Я начал не спеша рассказ.
Прошел я море-океан
И повидал немало стран,
До дыр истерт мой чемодан —
Удел такой мне Богом дан.
Запал мне в душу городок:
Я был в плену ночных дорог,
В восторге, будто от картин,
От фантастических витрин.
Бежит послушная река,
В граните красном берега,
Там правит прибыль-госпожа,
А на коне король-ханжа.
Монако — царство казино,
Где балагурят, пьют вино,
Рулетку крутят до утра;
Когда пошла ва-банк игра,
Все затихают, чуть дыша…
И вдруг поет, звенит душа
У тех, кто выигрыш вкусил…
У проигравших нет ни сил,
Ни воли что-то изменить —
Им остается с горя пить.
Но я не знал, чем им помочь,
И уходил с досадой в ночь.
Здесь жизнь заморская цвела,
Меня куда-то высь влекла…
Но день за днем бежали дни —
Не грели душу мне огни,
Сверкая холодом аргона.
Любил я русские знамена…
Я помню: расцвела весна,
И было ночью не до сна,
И вдруг я слышу голос мой:
Душа звала меня домой!
«Россия, — ты судьба моя!
Как без тебя скучаю я!»
Покинув заспанный отель,
Я разогнать печаль хотел.
Зашел в дешевый ресторан,
Где люд гулял из разных стран.
Привлек вниманье музыкант —
Красивый, статный как атлант!
Стоял в обнимку с гитаристом
В рубахе яркой, золотистой,
Среди взлохмаченных певиц
И длинноногих танцовщиц.
Своим он видом восклицал,
Казалось, мир весь целовал!
В глаза ж бросались его руки —
В безделье мучились от скуки.
Как скрипку бережно он взял,
Зал замер — мастер заиграл!
Смычок был трепетен, могуч,
Метался, словно в клетке луч,
И музыка лилась с небес
И увлекала в поле, в лес…
А вдохновленный виртуоз
В подмостки сцены словно врос.
Владея душами людей,
Как будто ангел иль злодей,
Зажечь он каждого сумел,
А сам был строг и бел, как мел.
Красивы руки и проворны
И только музыке покорны.
Сверкали искры в каждом звуке,
Забыв, что с родиной в разлуке,
Во мне кипели бурно страсти —
Я ликовал во власти счастья!
Невольно сердце трепетало,
Меня нетерпеливо звало
Испить нектар — любви глоток!
Вдруг гордый голос скрипки смолк.
На миг скрестились наши взгляды —
Лишь миг, а души были рады!
Возликовал, взорвался зал…
Маэстро я к себе позвал.
При свете свеч, почти во тьме
Скрипач подсел за стол ко мне —
Взволнован чем-то был гигант…
Я выпил за его талант,
Сказал, что из России я —
Там родина моя, семья.
С ним объяснялся по-английски,
А он с улыбкой выпил виски,
И вдруг открылся: «Земляки!..»
Мы встретились, как две реки!
Он ждал минуты этой страстно!
И ждал, выходит, не напрасно.
- ОТКРОВЕНИЯ ЗЕМЛЯКА
По-русски он обнял меня,
Потом, судьбу свою браня,
Забыв про скрипку, шумный зал,
Он о себе мне рассказал:
Про боль в душе и про печаль.
Несчастного мне стало жаль…
Я слушал исповедь его,
Что с ним случилось, отчего
Он здесь осел и стал уж сед,
Хотя ему лишь тридцать лет.
Признался мне он сгоряча,
Волнуясь, чуть ли не крича:
Как старый дуб он увядал
И по Отчизне здесь страдал!
Она как призрак — далеко…
А жизнь на волоске его.
«Свободой был я опьянен,
Властями тут же обвинен,
Что не такой как все и гордый
И ненавижу злые морды —
Им всё не нравилось во мне,
Ведь я чужим был в их стране!
Здесь «любят» бедных дураков.
Раз прибыл в общество волков,
То научись вилять хвостом
Перед пузатым «кошельком».
Но я сломать себя не смог —
По жизни, видно, не игрок…
Не раз хотелось выпить яд —
Осточертели все подряд.
Но страх сильнее был в тот миг,
И мысль, что цели не достиг,
Меня спасала каждый раз.
Но к срыву близок и сейчас,
Искусно лгал я сам себе,
Что жизнь моя прошла в борьбе.
На самом деле жил, как трус,
Неся на сердце тяжкий груз.
Как мышь, боялся я всего,
И жаждал счастья своего:
Смешались в жизни ночь и день,
Я прятался от света в тень,
И стал бы точкой смертной круг…»
Прощенья попросил он вдруг,
Его кружилась голова,
Он повторил мои слова:
«Россия, — ты судьба моя!
Как без тебя страдаю я!»
Он вспомнил детство, вечера,
Как будто было всё вчера,
Когда рыбачил у моста…
Его беда как мир проста:
В душе сидит змея-тоска —
Из-за нее и жизнь горька.
- РОКОВАЯ ЦЫГАНКА
В семнадцать лет влюбился он
И взглядом насмерть был сражен
Одной цыганки молодой —
Красивой, гордой, озорной!
Она была румяней роз,
Глаза ее не знали слез.
Пока цыгане крепко спят,
Распустит волосы до пят,
С гитарой сядет у костра,
И льются песни до утра.
Встречались тайно, по ночам,
Пьянящим верил он речам.
Он не сводил с цыганки глаз
И слушал с жадностью рассказ
О жизни вольной, кочевой…
Она ж, качнув чуть головой,
Срывалась с места, и тотчас
Луна пускалась с нею в пляс.
К утру стихало всё в любви,
И запевали соловьи;
И пела юноше она,
Что будет век ему верна.
Как расстаться с милой жаль,
И все ж умчала его даль…
Но не нашел он счастья там.
Чтоб избежать цыганских драм,
Сбежал из табора тайком,
Жизнь полетела кувырком!
Тогда задумал он роман
Про чувства к ней и про обман…
Однако рукопись спалил —
Как будто душу загубил!
- СКИТАНИЯ
Мятежный дух везде носил,
Как ветер — лодку без ветрил.
Хотел он по-цыгански жить,
Вдыхать свободу, жадно пить
Запретной вольности нектар
И хмель ночей, и солнца жар.
Внушил себе, что и один
Он может жить, как господин,
Что многого добьется он.
Но жизнь, подчас, как страшный сон!
В итоге всё не то, не так…
С тех пор он мечется, чудак.
«Вернуться б в детство, — он мечтал, —
Взглянуть на свой родной Урал,
Увидеть лес, пчелиный рой,
Прижаться к матери родной,
Хотя б на миг, хотя бы раз —
Как горько, стыдно мне сейчас…»
Сгорели радостные дни —
Остался без друзей, родни,
Как волк затравленный, один,
В печали дожил до седин.
Но не дано ему узнать,
Когда отца увидит, мать,
Друзей, соседей и родных…
Невыносимо жить без них!
Бедняга дал мне медальон,
Я понял, как страдает он.
Попав в хмельную кабалу,
Он ходит от стола к столу,
Подносят стопочки ему,
И он не знает, почему
Приветливо кивает им
И пьет с одним, потом с другим…
Вот так проходит день за днем —
Летит все к черту кувырком.
От пьяных будней так устал!
Об этом разве он мечтал?!
Хотелось быть ему певцом
Или ученым, мудрецом…
Судьбу о милости просил,
Но не осталось больше сил,
Чтоб разорвать порочный круг.
Душою овладел испуг,
Боится он теперь всего,
А жить в тревоге нелегко.
- НАДЕЖДА НА ВОЗВРАЩЕНИЕ
Узнав о муках скрипача,
Сказал ему я сгоряча:
«Встречал таких и раньше я,
Хоть не священник, не судья,
Но дам тебе один совет,
Не торопись ответить «нет».
Всех беглецов я презирал —
Для них вся жизнь — сплошной вокзал:
Сегодня здесь, а завтра там.
Не жизнь, а просто тарарам…
Послушав сдуру сатану,
Родную бросили страну…
Удачу за короткий срок
Мечтает обрести игрок,
Лишенный здравого рассудка —
Для простаков подстава-«утка»:
Мол, стоит только захотеть,
И можно миллион иметь!
Не буду я читать мораль,
Но мне таких скитальцев жаль.
Коль на душе метель, дожди,
То сам себя ты осуди:
Хоть задним будь силен умом!
Скажи, кто гнал тебя силком?
Неужто ты не понимал —
Ты здесь никто, ты слишком мал,
Чтобы добраться до вершины,
Ты, жалкий винтик от машины!»
…Я старше был на двадцать лет,
Теплом Отечества согрет
И ощущал страны дыханье,
Полей, лесов благоуханье.
Скрипач же этого лишен,
В душе растерзан и смешон.
Хотелось мне помочь ему,
Зачем мне это, почему
Решил вернуть его домой…
Сначала вспомнил город свой.
Воспев любимую страну,
Напомнил истину одну:
Там, где родился, там живи,
Будь предан дружбе и любви,
Учись, работай и твори,
Придет пора, ну что ж — умри.
Напрасно не кори других —
У них полно забот своих,
Оставь наследникам дела
И не держи на близких зла.
- НОСТАЛЬГИЯ
Хоть начал я издалека, —
Он молча слушал земляка
И был в плену больших волнений,
В глазах мелькала тень сомнений,
Рожденных горем и виной…
Но в спор он не вступал со мной.
«В краю, где родина отцов,
Полно умельцев-удальцов
С особой выдумкой, смекалкой,
А главное — стальной закалкой.
Летать их тянет в небесах,
Бродить в полях, в густых лесах.
Народ наш гордый, боевой
И край оберегает свой.
В боях прошел огонь и воды
И уважает все народы,
Миролюбив и дружен он,
Противник даже малых войн,
Несущих людям смерть и вред,
Потоки крови, горы бед.
Как на подбор у нас мужчины,
Крепки, как горные вершины,
Их радость в творчестве, в труде,
Плечо подставят всем в беде.
Азартны в меру и ловки,
Все с детства меткие стрелки.
(9 голосов, средний бал: 3,11 из 5)
Загрузка...