Лаврентий Дубровский

Фото_Церекидзе.Т.В.В детстве меня тянуло скорее к музыке, благодаря чему я освоила множество инструментов таких как гитара, фортепиано и ударные инструменты. Буквально пару лет назад меня словно озарило выразить свои чувства при помощи бумаги и карандаша. С этого дня я веду публичный блог, в котором можно прочесть практически все мои стихи и прозу. Мой псевдоним и причина его появления - это довольно распространенный вопрос среди людей, которые знакомятся с моим творчеством... И, честно говоря, я не могу четко ответить на него. Зато могу заметить, что появился он благодаря соц. сетям. Меня тянет к творчеству, и я давно мечтаю посетить одну из крупных выставок литературы. Моя главная цель - донести до читателей чувства и эмоции в самой их глубине. Любовь бессмертна, как и время, и это можно доказать.


Сборник стихов "Имени тебя"

*** Слепая ненависть покинет этот дом, Но в нем останутся от рук твоих терзания. От рук, которые как и любить, так и сжимать сердца умели смело Бросая лишь печали на прощание. От рук, которыми ты убивала мой покой, которыми на скрипке ты играла Мелодии похожие на сон… Ты ими мою душу забирала. Играла, впрочем, и на людях, не жалела силы. Вины не чувствуя потом… И сидя каждый вечер у камина, Пила как кровь старинное вино. С отчаянными, павшими глазами, ты запивала крики тех людей, что тебе жизнь свою вручали, не чувствуя панических потерь.   *** Грета, доводи до слез. Измучай жалкого поэта, Как кожу нож. В дрожь, опять ни чувства, ни вины… И ты, невозмутимо наглолицая. Смотри, с какой стабильностью та птица машет перьями. Забыться, и утонуть в апреле бы. Как верили, что света много будет, А в ноябре уже, моя душа прокрутит в своем невидимом мозгу все твои прелести, Но нет судьбы, и моя яхта шлюпкой кажется, довольно мелкая и жалкая. Как ты, когда собою блещешь на виду, в моих глазах своим достоинством, которое ты утеряла, Грета. Впереди, нас не ждало ни дат, ни дней, ни времени. А ты все верила… Кому ты верила? Ему? Что за тобой и метра не шагнет, ты верила? Ну, так иди, шагай, и с песнею, я подожду когда на пенсию. Уляжешься на дно, и с болью, кричать о помощи неслышимым начнешь… Пока в твоей груди все дышит… Нож. Возьми его и протыкай им мои клапаны, которые всё держат сердце хрупкое. Всё тебе в руки дал. Играй. Играй, ослепшая. И жди, пока от боли онемевшая, начнешь кричать меня по имени. Любили бы.     *** Бой не остановить, ты понимаешь? Он там кричит… Внутри меня. Нет-нет, ты что? Я не печален. Я просто потерял себя. Оружия завезены в мои пределы Их заряжают уж который день, А моя армия всё ждет , стоя без цели, И я не рад, что впереди река потерь. Поверь, я правда не хотел страданий, Я лишь ушел туда, где света нет, и всё. А люди-звери стойко поджидали, Когда я выйду и схвачу ружьё.   ***   (Посвящено памяти В. В. Маяковского)   Она смотрела на нервные строки, Его болезненной жизни стихи, И слезы трогали синие очи, Переливая в зеленый мотив. А он потерян судьбою жестокой, Что позабыла о городе том, Где умирает последний источник, Задав ружью именитый патрон. А за окном белой комнаты дома, Где стены плачут от яда жильца, Он заточил свою душу в оковы, И затянул пеленою глаза. Стремясь к невидимой уличной ночи, Он приобрел не желая грехи. Она смотрела на нервные строки, Его болезненной жизни стихи…             *** Не помнишь ты, как мы с тобой настали. Мы ночь иль день, не знаю я и сам. Барахтаться в тумане мы устали. Теперь никто мы, слышишь? Ты и я… А знаешь, я еще мечтаю. Забыть ли всё, решать уже сердцам… Невольный плачь во мне гудит ночами, А ты, борясь, играешь реквием по нам. Неужто твои чувства запылились? Больная крыша протекла совсем. Вдыхаю воздух, где мы появились, И так же быстро превратились в тлен.     *** Небу моему любимая. Сердечная моя, наверное. Из крайностей чужих летящая, Гонимая ветрами серыми. В лесах густых давно потеряна. Деревьями и светом ранена. Щемящая во мне забытое, Гонящая в груди дыхание.   *** Вы помните, что Вас держало? Не цепи мои, а душа. Душа причем именно Ваша, Не цепи мои, и не я. Довольно жевать мои вены! Огнем своим нервно сжигать Уставшие руки поэта, Грозящие Вас лишь обнять. Очень плохоПлохоУдовлетворительноХорошоОтлично (235 голосов, средний бал: 4,60 из 5)
Загрузка...