Кейта-Станкевич Тамара

OLYMPUS DIGITAL CAMERA Профессиональный юрист. Член белорусского литературного союза "Полоцкая ветвь". Участник многих международных литературных конкурсов. Победитель международного поэтического конкурса «Прекрасные порывы -2010" (3-е место), лауреат международного поэтического конкурса «Звезда полей-2011» имени Н.М. Рубцова, победитель конкурса малой прозы «Ты – автор», 2013 (3- место). Книга «За и против любви» - серебряный лауреат «Её величество книга -2013», бронзовый лауреат «Лучшая книга года» 2014, Алмазный Дюк, 2014.
Книга стихов "Револьвер" Не росчерком – крылом     СЛОВА   Искать Слова, Найти И отпустить, Не чувствуя Родства. Как ожерелья Нить, Не глядя, Оборвать, Рассыпать, Разбросать. И снова Слова Искать. Как будто Те же, Но уже Другие – Все непокорные, Шальные, Но те, Что ближе И созвучнее Душе.     ***   Не росчерком – Крылом По белой Девственной, Заветной Глади. И не пером, А ощутимою Любовью, И не глядя. Не вспоминая Горечь Пройденных Дорог И не впуская В душу, Я попытаюсь За того, Кто до сих пор Не смог Восстановить баланс, Который Никогда Уж не разрушить.     ***   Нет,  не из робкого десятка – Не пессимист. Но прошлое Всё тянет вниз. А я пытаюсь Без оглядки, Как альпинист, Всё вверх. Но пианист Во мне замолк… И только старый Оборвавшийся Карниз Упал на чистый лист.     ***   Такой мороз, Как будто Чёрт его принёс Испытывать На прочность. И метит точно, Быстро, Где ещё искра… А мне б тепла, Чтоб дотянуться До пера И не замёрзнуть До утра.     ***   Эту Мрачную Палитру Оживил Вдруг Первый Снег. И не надо Мне Пол-литра, Чтоб раздался Громкий Смех. И не надо Компаньона – Коротать С ним Ночи-дни. Лучше Пусть Золотым Медальоном Ярко Светит Луна До зари. Чтобы только Мне писалось, Думалось, Срослось – В стих, Который, Как бы шалость, – Жизни Моей – Ось.     ***   Красота Никому Не нужна. Красота – Это больно И горько, Когда Нищетой Унижают Настолько, Что прошепчешь: Красота ли Важна?.. Упадёшь В родимых Садах И звездой Сорвёшься В пучину. Даже Если С собою В ладах, Усомнишься Во всём, От всего отринув… От того, Что даёт Тебе взлёт, От того, Что пульсирует Пламя – В твоих Венах… И всё потому: Красота, Как поэзия… Ранят.     С ПОЭЗИЕЙ   Я с поэзией Снова На «ты». И теперь Мы, Как два цунами. Чувствуем Друг друга Из-за версты, Можем, Слиться В единое Пламя. И когда Разразится Гроза – Будут ливень И дождь… Ощутимо На девственные Листы Упадёт Не слеза – А что нами Обоюдно Любимо.     ***   Проснулась, Ужаснулась: Полпервого Дня. Не раня И не браня Себя, Подумала: До трёх ночи Стихи слагала И времени Было мало. Забыла О его беге. Катилась, Словно В деревянной Телеге. Но оказалась На ракете – Вокруг света. Где один звук – И песня спета. Поэзия – Не буем, Не бумером, А бумерангом По чувствам – Одинокою Шарманкой.     ***   Восторжествуют С поэзией Любовь, Что до сих пор Никем Не объяснимы. Пусть через пот, Пусть через боль, Но чтобы в сердце – А не мимо. Готова и гореть Дотла – За всех Ранимых, Чтоб только Там, Где была Мгла – Поэзия с любовью Проявились Зримо.     ***   Вызов Бросает Судьба Не белой – Серой Перчаткой. Отвечу Одной опечаткой В стихе – Куда Не протиснется Тьма.     ***   Не думала И не гадала, Когда судьба Вдруг Подсказала Мне взять Перо, Точнее, Карандаш. И с ним – На абордаж: Пронзая Ночь и день И обнажая То свет, то тень Моей души… Но не ропщу. Я с этим чувством Дальше Жить хочу!     ***   Сначала Складываю книги В стопку, Затем на полку, В антресоли. А то бросаю В топку – В костёр, Чтобы не помнить Боли – Не вспоминать О чувствах, О порывах – Не очутиться Чтобы Над обрывом… И в пятьдесят – Кольцо сковавших Чувств – Острее во сто крат.     ***   Есть миг, Когда Плавится грифель Карандаша, А с ним и душа… А есть – Когда Застывает В лёд – По нервам скребёт – Ни плакать, Ни кричать Не даёт.     ***   Пять Ярко-жёлтых Абрикосов Упали На притихшую траву. Ты задал Множество Вопросов, Чтоб от безденежья Не вылететь в трубу... Но не хочу Быть с этой думой. Мне даже Вдумываться Лень. И мчится Ночь Неуловимой Чёрной пумой, А я за ней – Со свёртками стихов – Через плетень.     ***   Какие-то Знакомые Мне звуки… Трепещут, Голосят… Не воспринять Ни слухом, Ни листом, Ни на ноутбуке… И всё ко мне Стремятся. Но не понять. Как будто Враз Оглохла, Онемела. Как будто Оборвалась Нить Между Душой и телом. И что же дальше Делать? И как без этих звуков Быть?!     ***   Несколько Подходов К чистому листу До захода… Сквозь небесную Версту… Нет ни слова, Ни точки, Ни строчки… И никакого смысла В том, Что коромыслом Месяц – Не луна… И до восхода Одинокая струна Не издала Ни звука. Вот где мука!     ***   Месяц, месяц Золотой, Вдохновенно Молодой. Вновь краюхой Насущного хлеба – Поэтическим Символом неба.     ***   Стих Заброшенный, Незваный И непрошеный, Потерянной горошиной В ворохе Повестей и романов. Кровит, как рана. Как исповедь, Как проповедь, Как весть, Чтоб пересилить, Перенесть… Он здесь, он есть! Но никому Нет дела до него… Ни на деревянных лавках, Ни на кожаных диванах.     ***   Я устремляю Взгляд В знакомое До боли Небо Рассыпанных, Манящих Звёзд. Напряглась Воля, Со всеми споря, Прорвался Стих – Упёрт И твёрд – Сквозь тысячи Мной пройденных И до сих пор Не пройденных – Необходимых Вёрст.     ЗА ВДОХНОВЕНИЕМ!   Есть  недостатки, Как пить дать. И прошлое, Как сгусток боли. Перечеркнуть И снова встать, Собрав в кулак Остатки воли. И там, Где нет Уже надежд, Любви и веры, Пройти Сквозь Длинный строй Невежд И сбыться первым – Открывшись Синеве небес И ветра Дуновению – Взметнувшись Всем наперерез – За вдохновением!   Очень плохоПлохоУдовлетворительноХорошоОтлично (13 голосов, средний бал: 3,15 из 5)
Загрузка...