Иван Коростелев

фотоМне 33 года, я живу в Кировской области. Занимаюсь литературой более 10 лет. Вырос на произведениях Гоголя, Чехова, Достоевского, Куприна, Булгакова, Горькова... Потом уж добавил к этому Паланика и Пелевина. Так же занимаюсь спортом. Парашют, прорубь, атлетика. Не женат.


Роман "Мужчина."

Отрывок

Я выхожу на улицу. Жмурюсь от яркого солнца, широко улыбаюсь ему, надеваю черные очки. Мимо меня проходят  две девушки. Я ловлю на себе их заинтересованные взгляды. Похоже, я им понравился. Еще бы!.. Я улыбаюсь и им и замечаю на другой стороне улицы своего друга. Хорошо когда у тебя есть друзья! Я машу ему рукой и пружинистой походкой перехожу дорогу.

- Здорово! – говорю я, -  Ну что, по пиву? Слышал новую хохму – смотрит мужик футбол, а тут к нему за спиной подкрадывается жена?..

…Иногда это бывает страшно. Ты просыпаешься среди ночи, открываешь глаза, и вспоминаешь, что ты один, что тебе скоро тридцать лет, что у тебя нет ничего, нет в прошлом, нет  в настоящем и нет в ближайшем будущем. Ты лежишь на спине, потолок смотрит на тебя, и тебе кажется, что там,  за ним,  тонны земли…  Ты ворочаешься, ложишься на бок, давишь своим весом на свое громко стучащее сердце и вновь беспокойно засыпаешь. Но ненадолго. Проходит несколько  тягостных минут, и глаза вновь открываются. Ты все еще один, и тебе все еще страшно. Вся бессмысленность твоей жизни, вся ее бесполезность, все одиночество… все это наваливается на тебя, как забытое откровение. Ты понимаешь, что нужно встать, прогнать страх, включить свет и все пройдет, станет немного легче, настолько легче, что можно будет продолжить спать… продолжить  жить... Жить, как живут все люди... Жить, влюбляясь в каждого,  кто отнесется к тебе лучше, чем к  бездомной собаке... Жить, время от времени удивляясь тому, что тебе дают девушки, и что некоторые мужчины называют тебя своим другом... Жить...  Но еще ты понимаешь – легче станет только потому, что ты опять забудешь, ты просто будешь не думать о главном, ты вновь научишься переключаться на пустяки… Ты будешь жить пустяками долго, наматывая к своему возрасту еще какой-то немаленький отрезок, пока вновь,  в какую-то из ночей, не проснешься от жуткого страха и  осознания того, что никого нет рядом. От тишины. От   того, что ты один. Один. И только потолок давит на тебя тоннами земли сверху. И тикают часы. Тик-так… Тик-так…

Иногда это бывает страшно. Это кризис… Говорят, это проходит.

Мой мозг, как и мозг  почти любого человека, постоянно перебирает, перемалывает сотни и тысячи несвязных между собой мыслей и слов... Да, именно так – мыслей и слов. Даже я сам не всегда понимаю, откуда в моей голове, вдруг появилось то или иной слово. Порой я ловлю себя на странных мыслях, или  же комментариях к ним. Я сам себя комментирую, и удивляюсь оригинальности некоторых своих высказываний. Даже когда я сплю, мой мозг продолжает перемалывать слова и мысли... Бывает так, что я резко просыпаюсь, и хватаюсь сознанием за какую-то приснившуюся мне фразу или мысль, которая казалась мне вполне логичной во сне... Я хватаюсь за эту ускользающую мысль, и понимаю, как она глупа и бесполезна. Но так бывает не только во сне. Мой мозг – странное создание. Иногда он раздражает меня, и я в сердцах говорю ему – перестань думать! Перестань… Если ты такой умный, что ты постоянно думаешь, почему я такой бедный? Почему ты не можешь придумать ничего умного, толкового… хоть что-то, что реально поможет мне изменить мою  жизнь. …Это моя старинная, почти детская мечта – изменить жизнь. Изменить себя. Изменить то, что внутри меня и то, что снаружи. Поменять содержимое и содержащее. Сюжет и декорации. Фон и общую мысль. Изменить мир вокруг себя. Изменить отношение к тому, что находиться вокруг меня. Изменить свое настоящее и будущее, ну а прошлое… что ж, возможно и прошлое тоже. Изменить себя… Как? Думай, думай, ты же такой умный, ты же постоянно этим занимаешься. Думай. Ищи выход. Три килограмма мозга… миллиарды нервных клеток…

Недавно я прочитал, в одной статье,  что трудные дни бывают не только у женщин. У мужчин они тоже бывают. Гормональный всплеск, эмоции,  депрессия… Женщинам повезло. У них это бывает всего лишь  раз в месяц. Тут есть чему позавидовать. У мужчин критические дни могут длиться годами. Они могут когда-то начаться и никогда не закончиться. Непредсказуемые химические реакции внутри тебя. Как вечная лабораторная на вечном школьном уроке Химии. Перепады настроения, переоценка ценностей… Ежедневная и постоянная, словно в каком-нибудь небольшом еврейском  комиссионном магазинчике переоценка ценностей. Критические дни, это плохо. Раз в месяц это  еще  куда ни шло, но когда это длиться месяцами… плохо. Невольно позавидуешь женщинам.

Тяжело быть мужчиной.

Кризис… это просто кризис.

Ты касаешься мокрой от твоих слез подушки небритой щекой, чувствуешь, как щетина на твоем лице пытается проткнуть наволочку насквозь, и понимаешь – ты мужчина. Ощущение своей жесткой как щетка  щетины вырывает тебя из мира истерики и очередного отчаяния. Ты поднимаешься со смятых простыней, всхлипываешь носом и удивляешься – я, что,  опять плакал? Опять, второй раз за сутки? Что-то слишком часто. Так нельзя. Надо взять себя в руки. Надо. Можно включить спортивный канал, и посмотреть хоккей. А еще можно позвонить другу, и попить с ним пивка… Или не другу,  а просто человеку который не откажется с тобой выпить. Важно иметь таких людей, особенно если друзей у тебя нет. Важно иметь номера телефонов людей, которые не откажутся с тобой выпить.  Но сегодня пить не хочется. И хоккей не хочется. Ничего не хочется. Хочется плакать и обнимать подушку, представляя, что это большой плюшевый мишка... Ты обнимаешь его, а он обнимает тебя. Ты нужен ему, так же как и он тебе. Он закидывает на тебя свою беспалую лапу, и тебе сразу становится легче.  Мишка, мишка, у меня кризис. Спасибо тебе, что ты никогда меня не бросишь. Пожалуйста, отвечает мишка и целует тебя в щеку. Верный преданный деликатный мишка…

Можно пойти и затеять драку. И получить по лицу. Так что бы, кровь брызнула, что бы губы полопались, и синяки под глазами долго  не сходили с  лица. О, это желание пролить кровь!.. В эти дни оно сильно, как никогда раньше. И не так уж важно, чью кровь, свою или чужую.   Пусть свою, пусть будет больно. Пусть  мозги от пары хороших ударов немного встанут на место. Это здорово помогает, расслабляет и активирует. Нет лучшей профилактики психического здоровья, чем получить по лицу. Пусть болит нос, губы, ухо... Только не душа, только не душа. Как же больно... И некому рассказать, не с кем поделиться. Как можно? Ведь – мужчина. А мужчины не плачут. Мужчины не жалуются на жизнь. Мужчины не обижаются. У них не бывает критических дней.  Не обижаются… но если мужчину ударить по лицу, ему все же будет больно. Больно, самой простой человеческой болью, не имеющей пола и возраста. Особенно если удар неожиданный, грамотный и направлен точно в нос, снизу вверх. Тогда слезы сами брызжут из глаз, в  глазах темнеет от боли, а из носа льется кровь. Ну, наконец-то! Тот самый живительный поток крови... Какое облегчение! А если получить в живот, получить неожиданно, не успев подготовиться, то живот скрутит такой спазм, что забудешь обо всем и взвоешь на небо. Это можно. Выть ведь мужчинам дозволяется. А живот долго еще  будет болеть и обиженно жаловаться тебе на несправедливость. Но лучше все-таки по лицу, что бы сразу – кровь и облегчение.

О чем я думаю? Мой мозг иногда просто раздражает меня. Не думай, перестань! Ты просто невыносим!.. Лучше придумай, как нам с тобой выбраться из этой… ситуации. Ведь если верить плакатам и демотиваторам – Выход есть всегда. Вот только этот дурацкий насморк без конца и без края... Все течет и течет. Это так раздражает, просто бесит!.. Не дает сосредоточится на главном...

Гарри Гудини умел сначала поставить себя в какое-нибудь непростое почти безвыходное положение, а потом под гром оваций выбраться из него. Это было неплохо. Жаль, что большинство людей обладают только первым из этих  талантов. Что касается – выбраться… здесь загвоздка. Здесь начинаются трудности. Да и овации, как правило, не звучат. Выбрался – молодец, живи. Нет… что ж, пусть неудачник плачет. А он и так плачет. Он просто не знает, как делается этот фокус. Ему просто не рассказали секрет. Его этому не учили.  Неудачник плачет и завидует Гудзини. Не всем дано показывать фокусы, не каждый умеет распилить женщину так, что бы она продолжала улыбаться. Не каждый может отгадать загаданную случайным зрителем карту… А ведь шансы вовсе не плохи – один к тридцати шести. Один из тридцати шести! Реальные шансы, не то, что в лотерею... И, как правило, это бывает туз. Как правило, пиковый. Мои аплодисменты Гудини.

Где ты бродишь,  мой дон Хуан? Где твой верный друг Хенаро? Вам давно уже пора появиться на моем жизненном пути и показать мне этот самый фокус со шляпой... или машиной... в общем,  тот самый.

Очень плохоПлохоУдовлетворительноХорошоОтлично (13 голосов, средний бал: 1,85 из 5)

Загрузка...