Гера Фотич

P1090309Гера Фотич родился в Ленинграде (Санкт-Петербург) в 1960 году. Окончил Ленинградское Арктическое училище. Позже – университет. Современный прозаик. Член Союза писателей Санкт — Петербурга. В 1980 году победил в творческом конкурсе, объявленном Комсомольской правдой к 110 годовщине В.И. Ленина. С этого момента был принят в Литературное объединение и увлёкся литературой. Был полярником. Продолжительное время работал заграницей: Канаде, Анголе, Перу и других странах. Сотрудничал с газетами и журналами. Такими как: «Звезда», «Новый мир», «Дружба народов», «Нева», «Юность», «Искатель» и другими. Творческий диапазон достаточно широк: повести, рассказы, очерки, стихи. 23 года отдал службе в криминальной полиции Уголовного розыска. В 2009 году в звании подполковника вышел в отставку. Переехал в пригород — 160 км от Санкт-Петербурга. В том же году выходят две первые книги: повесть «Спасти президента» и роман «Долг». В 2010 году выходит в свет третья книга автора роман « Секс под гипнозом». В 2010 году четвёртая книга «Генералы песчаных карьер». В 2011 году пятая книга «Подонок» (повесть и рассказы). В 2011 году пьеса - комедия в 2х действиях «Каждый должен заниматься своим делом?». В 2012 год шестая книга - роман «Собачья сага». В 2013 год седьмая книга - роман «Умереть в раю». (лонг-лист литературной премии имени И. Бунина, 2014 год – премии Виктора Голявкина, Финалист международной Германской премии «Лучшая книга года - 2015») В 2015 году издана книга «Фатальный абонент» 1 и 2 части. Гера Фотич — последователь русской классической прозы. Все его произведения с первых страниц увлекают читателя в водоворот реальных событий, наполненных интригой и драматизмом. Его книги не развлекают, а заставляют сопереживать и сострадать. Но происходит это в острых сюжетных ситуациях, изменчивости повествования, стремительном развитии действия. Большой жизненный опыт и приобретенная с годами «острота зрения» позволяют автору увидеть в обыденном интересную интригу, психологический всплеск, яркую эмоциональность. В своём творчестве автор затрагивает чувственные стороны человеческих взаимоотношений. Несмотря на жестокость некоторых сцен, пытается разбудить в душах людей самые прекрасные человеческие качества. Задуматься о доброте и нравственности.

Gera Fotich was born in Leningrad (Saint-Petersburg) in 1960. He graduated from Leningrad Arctic College and after that from the Institute. He is one of the modern prose-writers. He is also a member of the Saint-Petersburg Union of Writers. In 1980 he won the creative competition announced by Komsomolskaya Pravda and coincided with the 110th death day of V.I. Lenin. From this moment on he was admitted to the Literary Institution and became enamoured of literature. He was a polar explorer. For a prolonged period he had been working abroad: in Canada, Angola, Peru and other countries. He also contributed to the newspapers and magazines such as:”Zvezda”(The Star);”Noviy Mir”(The new world);”Druzhba Narodov”(National cohesion);”Neva”;”Yunost’”(Youth);”Iskatel”(Searcher)and many others. His oeuvre range includes: short novels, stories, penciling and poems. For 23 years he had been working as a member of Criminal Investigation Police. In 2009 holding the rank of Colonel he retired from service. Then he moved to the outskirts- 160 km away from Saint-Petersburg. His first books: short novel “Spasti prezidenta”(To save the President) and novel “Dolg”(The debt) appeared the same year. In 2010 was published his third book – novel entitled “Seks pod gipnozom”(Sex under hypnosis). The fourth one named “Generaly peschanyh karer”(Sand pits Generals)also appeared in 2010. In 2011 came out the fifth book called “Podonok”(The scum)- short novel and several stories. The 2 act comedy play named “Kazhdiy dolzhen zanimatsya svoim delom?”(Does everybody should mind their own business?)also appeared in 2011. In 2012 was published the sixth book-novel titled “Sobachya saga” (The dog’s saga). And in 2013 came out the seventh book- novel called “Umeret v rayu”(To die in paradise).(was included in the long list of I. Bunin literary award) In 2015 has published a new book «Fatal extension» Gera Fotich is the successor of Russian attic prose. All his works from the very first pages carry you away in a whirligig of real events, over endowed with intrigues and drama. His books are not for cheap literature lovers, they make you empathize and feel with the characters. All this is portrayed in the action-packed events, alterability of narration and hurtling movement. Vast life experience along with the “Acuity of vision” obtained over the years allow the author to notice challenging suspense, psychological outburst and vivid excitement in ordinary things. In his works author touches on the sensuous features of human relationships. Despite the cruelty of some situations he tries to arouse in people souls the most wonderful humane qualities along with thinking of kindness and morality.


Рассказ "Они были родом из одной страны..."

   Это назревало уже целый год! Поднималось, словно на дрожжах, вскипало, ошпаривая душу. С тех пор, как в Украине начали убивать. Но случилось в одночасье – зимней ночью. В тот момент, когда фельдшер отпустил руку парня. И та скользнула вниз, не спружинив под действием сухожилий – безвольно повисла, едва коснувшись пальцами чёрного резинового коврика.

   Что-то враз опустилось во мне, оборвалось, заныло, сжалось до боли. Я сидел за баранкой «скорой», обернувшись назад.

    Парню было под тридцать, годился мне в сыновья. В таком возрасте не должны умирать. Что скажет фельдшер его матери? Я тоже буду слушать. Потому, что у меня никогда не было семьи, и я готов внимать за всех родителей, у которых погибают дети. Быть может, тогда я хоть немного почувствую как это — прощаться с частью себя. Оставаться жить половинкой или четвертью, а может десятой или сотой долей. Всё остальное — ребёнок. Ушедший в мир иной. Навсегда. Унёсший с собой любовь. Всю... до конца. Потому, что любовь не может быть частью, а только единым целым...

   Парень лежал на каталке в салоне моей машины – чернобровый, скуластый.

                      -   Бог-дан Суш-ко...  -  неуверенно по слогам прочитал медбрат запись в синем паспорте с трезубцем на обложке. Передал данные диспетчеру по телефону. А затем ехидно заметил:  - Видать хохол! Что это он здесь делал? Москаляку-на-гиляку?..

   Старый фельдшер убрал электроды дефибриллятора. Снимал оставшиеся присоски с оголённой бледной груди умершего пациента. Недовольно посмотрел на своего молодого помощника. Покачал головой:

                    -   И ты туда же? Скучно жить? - кивнул за окно: - Может, расскажешь им, что парень умер? Слабо?

   У закрытой боковой двери машины топтали снег две женщины. Пытались заглянуть внутрь, что-то рассмотреть через матовое заиндевелое стекло. Пожилая — за шестьдесят, в валенках, тёмном пальто и пушистом платке, накинутом на голову. Рядом — девушка, чуть за двадцать. Чёрные волосы распущены — в снежинках. Точно звёздочки в ночном небе. Держит халат за отвороты. Стягивает на шее – не замечает удушья. Удерживает что-то рвущееся изнутри. Дрожит от холода. Голова подёргивается. Из приоткрытых дрожащих губ — пар.

   Фельдшер, кряхтя, откатил дверь. Ворвался холод, но тут же, был заперт двумя  женскими, молчаливыми телами, прижавшимися к проёму точно к амбразуре дота. Готовыми принять на себя пронзающий заряд слов, получить смертельные раны.

   Те не заставили себя ждать.

   Фельдшер толкнул санитара под локоть:

                       -   Ну, студент, смелее… тебе надо привыкать...

   Тот сжался от неожиданности, воровато оглянулся на меня. Встретившись взглядом, тут же отвел, стал бубнить в сторону, косясь на женщин:

                      -   Понимаете... понимаете, мы делали, делали всё...

   Те прижались плотнее, точно готовились проникнуть в машину, окунуться в слова.

                      -   Умер парень, - оборвал фельдшер звучащий лепет, - похоже, что сердце. Вскрытие будет в морге на Екатерининском. Езжайте туда...

                      -   Можно с вами? - вскинулась молодая.

                      -   Не положено, - фельдшер стал закрывать дверь.

                      -   Дэ цэээ?.. - громко запричитала пожилая, уцепилась желтыми костяшками пальцев за железный край. - Ми тут ничего не знаэмо! Синку тильки вчора з Донецька прывиз...

                       -   Идите домой, - прервал я, - что вам среди покойников ночью делать. Давайте номер телефона, я позвоню, объясню...

   Ехать в Россию, чтобы умереть? Этот парень показался мне санитаром, который вынес с поля боя раненых – собственную семью. И... сам умер от шального выстрела... Война догнала его здесь.

   Женщины не зарыдали. Они уже привыкли к смерти там. Не истерили при виде сквозных ранений, разорванных животов, гнойных ран. Здесь всё казалось более чем пристойно. Стали деловито оглядывать свою одежду, искать карманы. Совали в них руки. Удивлялись пустоте. Молча, пожимали плечами. Недоуменно смотрели, в оправдание морщили физиономии,  кривили рты. Только в глазах блеск, блеск… Слёзы? На ресницах иней – кротким  пушистым шелкопрядом.

   Я протянул блокнот и ручку девушке. Она тут же принялась писать. Успел разглядеть «Василиса». Халатик распахнулся. Под ним ночная рубашка в мелкий синий цветочек. Васильки? Василиса... васильки... Василиса... васильки…

   Машина тронулась, и я вспомнил, что именно так звали ту девушку, круглолицую хохлушку из Луганска. Она приезжала учиться в Ленинград. И была уже на втором или третьем курсе. А я девятиклассник — юнец. И конечно – сочинял!.. Ошарашивал друзей рассказами о нашей близости и способах соития, что казалось – это всё было на самом деле. Верил. Хотя только раз видел её совершенно голой. Рассматривал по частям, когда она после ванной уснула на моей кровати, раскинувшись под белой простынкой.

  Было лето, стояла ужасная жара. Родители уехали на юг. И, сидя на корточках, я разглядывал все потайные складочки её тела, изгибы конечностей. Не смея нарушить покой, осторожно стягивал или приподнимал лёгкую матерчатую преграду. Время тянулось. И всё казалось таким бесконечным как моё представление о бескрайних лугах, звучавших в названии её родного города – Луганск…Луга-а-анск…Луга-а-а-а… - цветочные поляны, уходящие под голубое небо.

   Отчего ей пришло в голову  позже позвонить моей матери и рассказать о том, что ждёт от меня ребёнка? Быть может наши поцелуи и объятия, целомудренные игры полные сумасшествия так её увлекли, что и она стала жертвой собственного воображения?

Того придуманного ребенка она увезла с собой на Украину...

   Больше мы не виделись.

   Прямо у станции машину занесло – гололёдица. Дворник, посыпающий дорогу по утрам, опять обошёл нашу парковку стороной. Странно, что при таком количестве трагедий, горя и слез в России ещё приходиться раскидывать соль на заледеневшие мостовые…  

   Дежурство прошло. Ночью мне снова снилась война. Всё начиналось с атомного взрыва, который я наблюдал из укрытия. С облегчением думал — ну вот, наконец. Здания рушились, вспыхивало пламя. Видел маленькие фигурки врагов бегущих мимо развалин и постепенно приближающихся ко мне. Прицеливался из автомата, стрелял короткими очередями. Перебегал за другую преграду,  на ходу меняя рожок. И снова строчил…

   Иногда в меня попадали вражеские пули или осколки. Боли не чувствовал. Только уходили силы. Как в компьютерных играх. Осколок — минус десять процентов, пуля — минус пять.  И так пока мог двигаться. А потом оседал на землю, замирал. Прислонялся к выступу разрушенного дома и закрывал глаза...

   Утром я написал заявление об увольнении с работы, договорился — без отработки. Получил расчет. Позвонил приятелю. Тот уже полгода оперировал в детской больнице Донецка.

                        -   Всё... Больше не могу... Еду к тебе...

                        -   Приезжай, обсудим,  -  глухо прозвучало мне в ответ.

     Дорога предстояла долгая...

     Я думал о Богдане и том далёком ребёнке Василисы – они были родом из одной страны…

Декабрь 2015

   Луга

Очень плохоПлохоУдовлетворительноХорошоОтлично (10 голосов, средний бал: 4,10 из 5)

Загрузка...