То, что может сделать меня счастливой - книги, танцы без оглядки, море и близкие люди. Пишу с детства - как говорят родители, с двух лет. Сейчас мне 26. Я бы хотела, чтобы в этом мире было больше искренних улыбок и настоящих эмоций.

What can make me happy - books, dancing without a backward glance, the sea, my close friends and family. I am writing since my childhood, in the words of my parents - since two years. Now I'm 26. I wish there were more sincere smiles and real emotions in our world.

---

Поэма "Ищу человека"

1. Предисловие

  Иногда так и тянет - о стол кулаком, И орать: не сдавайся! Держись за надежду. Говорят, он в то время бывал моряком, Плавал где-то в Атлантике. То есть был «между».   Буря выла, бесясь. Экипаж на износ. Вдруг, застывший туманной фигурой в проходе, Человек, глядя в пол, в никуда, произнес: «Не могу больше», и, как подкошенный, в воду.   Тот моряк, чем умел, помогал на корме, С перебитой рукой - ну а что, тоже дело. Он все видел: дождь, всполохи, купол померк, И безвольно летящее к гибели тело.   Еле слышно, чуть видно – в тумане густом Синий бешеный глаз, руки, сиплые стоны. «Что стоите, – кричит, – Человек за бортом!» Все молчат, виновато уткнувшись в смартфоны.   Он в итоге нырнул. Но с больной-то рукой Нахлебался. Едва самого откачали. А когда он очнулся, притихший такой, Снялся с рейса, как смог, на ближайшем причале.   А на суше, в каком-то дрянном кабаке, Ведь, как водится, бары - моряцкая Мекка, Его кто-то окликнул: «Ты будешь-то кем? Кого ищешь?» Он поднял глаза: «Человека...»  

2. Эпистолярное

  «Я ищу человека…» А правда, зачем? Почему этот поиск, сумятица мысли – Стал сюжетом бессчетных романов, поэм, И причиной ненайденных жизненных смыслов?   Ищут ближних себе? Нет же, вовсе не так. Человека с заглавной. Чтоб глупо и честно Всё ему рассказать. Что конкретно, моряк? А потом? Умереть? Или, может, воскреснуть?   Просто выслушать, чтоб он поведал тебе, Для чего он живет? Как он здесь выживает? Каково – выносить целый мир на горбе, Не вздыхая о том, что дорожка кривая.   Есть же люди такие, несущие свет, Где-то носит их. «Где-то» - и в этом загвоздка. Вот, казалось бы, искра мелькнула, так нет, Приглядишься, а там мишура, только блестки.   Человечность – вот выписать качества на Белый клетчатый лист – скрупулёзно, подробно. Ну не бьется с мерилом успеха она! То есть вряд ли она – конкурентоспособна.   Отправляй письмо Богу с мольбой о любви. Много смысла в таком неказистом демарше? Выбор жанра поэмы вполне уловим – Это будет наш мир, только чуточку старше.  

3. Антиутопия

  Академик смотрел как-то мимо, в окно: «Ну, кто выжил из них - те давно по вольерам. Но зачем он тебе? Это просто смешно. Это ж просто абстракция, призрак, химера.   Отведу, если хочешь. Ты знаешь тариф». Академик добавил, прикрыв свои веки И как будто оскалившись: «Только смотри, Чай, не ближний, а волк – человек человеку».   Он зашел. Они здесь. Притаились, сидят, По-больничному, в грязно-пергаментных стенах. «Я ищу...» Но вокруг что-то темное, смрад, Хлам и тени под светом из ламп галогенных.   Из угла каждой клетки, где тряпки и мрак, Тот скрежещущий, словно не смазанный, говор: «Ты здесь лишний, ты сбоку припека, чужак, Ты иди, куда шел, подобру-поздорову».   Некто мелко моргает в чаду сигарет, Стервенея, трясет ненадежные дверцы: «У нас нежная радужка, вреден нам свет, Не слепи нас открытым огнем в своем сердце.   Что орешь, идиотище? Дать бы лещу, Выбить блажь, пока полностью не переклинит». А он ходит больной: «Человека ищу!», По палатам, по мытым полам поликлиник.  

4. Эссе

  Да нам всем позарез что-то нужно, не суть, Из упрямства ли, планов каких-то глобальных. А чего может стоить однажды рискнуть Отыскать идеал там, где нет идеальных?   Вот туман в чистом поле, на метр клубясь, Опадает, как зов, раздирающий глотку. Через поиск нащупать природу себя, Даже если ничтожна возможность находки.   Поиск - чувство смятения, внутренний бунт, Незаполненность, незавершенность, нехватка. В абсолюте - росток, пробиваясь сквозь грунт, Отдает себя поиску весь, без остатка.   Но найти не подобие, а эталон, То есть не полюбить что-то, а восхититься. Вот моряк наш. Все знают таких же как он У них странное что-то, нездешнее в лицах.   Жертвой Богу бесплодного поиска стать Может разум, покой. Но награда ценнее. Как там, кстати, герой наш, лет так через пять, С той же внутренней паникой, загнанный ею?   За окном все бело, город словно в муке, Он зубрит, замеряя шаги в коридорах: «Человек же в футляре, футляр в сундуке, Что на дубе за тридевять пауз в разговорах...»  

5. Лирика

  Как-то засветло, в час неприкаянный, он, Бормоча что-то так неразборчиво, смято (То ли жалобу, то ли призыв, то ли стон), Постучался в мой дом, в дверь, обитую ватой.   «Для чего ты ко мне пришел? Полно, забудь. Ты, конечно, ошибся. Здесь нет человека. А мой монстр изнутри прогрызает мне грудь, И я лью в себя что-то заполнить отсеки.   Слушай, вдруг твой ненайденный – в мире морском, Или, как мотылек, до поры спрятан в кокон? Этот монстр, что внутри, стал огромным, как дом, Он растет по ночам, выпирая из окон.   Пока он поглощает богов, королей, Попрошаек, оборвышей – всех имяреков, Ты иди стороной. Среди чьих-то полей Может быть и найдешь эту чудь – Человека».   Он, стремясь опровергнуть, коснулся руки, Словно силясь сказать что-то, но не умея. А потом он ушел. Где он? В дебрях морских? Ищет кокон? Ах, Бог с ним. Ему-то виднее.   Ходят слухи, он бродит все так же, крича, По продраенным хлоркой палатам, по плитке. Я не верю. Мне кажется, этот смельчак Либо там, где искомое. Либо - в попытке.   (2 голосов, средний бал: 5,00 из 5)

Загрузка...