То, что может сделать меня счастливой – книги, танцы без оглядки, море и близкие люди. Пишу с детства – как говорят родители, с двух лет. Сейчас мне 26. Я бы хотела, чтобы в этом мире было больше искренних улыбок и настоящих эмоций.
What can make me happy – books, dancing without a backward glance, the sea, my close friends and family. I am writing since my childhood, in the words of my parents – since two years. Now I’m 26. I wish there were more sincere smiles and real emotions in our world.
Поэма “Ищу человека”
- Предисловие
Иногда так и тянет – о стол кулаком,
И орать: не сдавайся! Держись за надежду.
Говорят, он в то время бывал моряком,
Плавал где-то в Атлантике. То есть был «между».
Буря выла, бесясь. Экипаж на износ.
Вдруг, застывший туманной фигурой в проходе,
Человек, глядя в пол, в никуда, произнес:
«Не могу больше», и, как подкошенный, в воду.
Тот моряк, чем умел, помогал на корме,
С перебитой рукой – ну а что, тоже дело.
Он все видел: дождь, всполохи, купол померк,
И безвольно летящее к гибели тело.
Еле слышно, чуть видно – в тумане густом
Синий бешеный глаз, руки, сиплые стоны.
«Что стоите, – кричит, – Человек за бортом!»
Все молчат, виновато уткнувшись в смартфоны.
Он в итоге нырнул. Но с больной-то рукой
Нахлебался. Едва самого откачали.
А когда он очнулся, притихший такой,
Снялся с рейса, как смог, на ближайшем причале.
А на суше, в каком-то дрянном кабаке,
Ведь, как водится, бары – моряцкая Мекка,
Его кто-то окликнул: «Ты будешь-то кем?
Кого ищешь?» Он поднял глаза: «Человека…»
- Эпистолярное
«Я ищу человека…» А правда, зачем?
Почему этот поиск, сумятица мысли –
Стал сюжетом бессчетных романов, поэм,
И причиной ненайденных жизненных смыслов?
Ищут ближних себе? Нет же, вовсе не так.
Человека с заглавной. Чтоб глупо и честно
Всё ему рассказать. Что конкретно, моряк?
А потом? Умереть? Или, может, воскреснуть?
Просто выслушать, чтоб он поведал тебе,
Для чего он живет? Как он здесь выживает?
Каково – выносить целый мир на горбе,
Не вздыхая о том, что дорожка кривая.
Есть же люди такие, несущие свет,
Где-то носит их. «Где-то» – и в этом загвоздка.
Вот, казалось бы, искра мелькнула, так нет,
Приглядишься, а там мишура, только блестки.
Человечность – вот выписать качества на
Белый клетчатый лист – скрупулёзно, подробно.
Ну не бьется с мерилом успеха она!
То есть вряд ли она – конкурентоспособна.
Отправляй письмо Богу с мольбой о любви.
Много смысла в таком неказистом демарше?
Выбор жанра поэмы вполне уловим –
Это будет наш мир, только чуточку старше.
- Антиутопия
Академик смотрел как-то мимо, в окно:
«Ну, кто выжил из них – те давно по вольерам.
Но зачем он тебе? Это просто смешно.
Это ж просто абстракция, призрак, химера.
Отведу, если хочешь. Ты знаешь тариф».
Академик добавил, прикрыв свои веки
И как будто оскалившись: «Только смотри,
Чай, не ближний, а волк – человек человеку».
Он зашел. Они здесь. Притаились, сидят,
По-больничному, в грязно-пергаментных стенах.
«Я ищу…» Но вокруг что-то темное, смрад,
Хлам и тени под светом из ламп галогенных.
Из угла каждой клетки, где тряпки и мрак,
Тот скрежещущий, словно не смазанный, говор:
«Ты здесь лишний, ты сбоку припека, чужак,
Ты иди, куда шел, подобру-поздорову».
Некто мелко моргает в чаду сигарет,
Стервенея, трясет ненадежные дверцы:
«У нас нежная радужка, вреден нам свет,
Не слепи нас открытым огнем в своем сердце.
Что орешь, идиотище? Дать бы лещу,
Выбить блажь, пока полностью не переклинит».
А он ходит больной: «Человека ищу!»,
По палатам, по мытым полам поликлиник.
- Эссе
Да нам всем позарез что-то нужно, не суть,
Из упрямства ли, планов каких-то глобальных.
А чего может стоить однажды рискнуть
Отыскать идеал там, где нет идеальных?
Вот туман в чистом поле, на метр клубясь,
Опадает, как зов, раздирающий глотку.
Через поиск нащупать природу себя,
Даже если ничтожна возможность находки.
Поиск – чувство смятения, внутренний бунт,
Незаполненность, незавершенность, нехватка.
В абсолюте – росток, пробиваясь сквозь грунт,
Отдает себя поиску весь, без остатка.
Но найти не подобие, а эталон,
То есть не полюбить что-то, а восхититься.
Вот моряк наш. Все знают таких же как он
У них странное что-то, нездешнее в лицах.
Жертвой Богу бесплодного поиска стать
Может разум, покой. Но награда ценнее.
Как там, кстати, герой наш, лет так через пять,
С той же внутренней паникой, загнанный ею?
За окном все бело, город словно в муке,
Он зубрит, замеряя шаги в коридорах:
«Человек же в футляре, футляр в сундуке,
Что на дубе за тридевять пауз в разговорах…»
- Лирика
Как-то засветло, в час неприкаянный, он,
Бормоча что-то так неразборчиво, смято
(То ли жалобу, то ли призыв, то ли стон),
Постучался в мой дом, в дверь, обитую ватой.
«Для чего ты ко мне пришел? Полно, забудь.
Ты, конечно, ошибся. Здесь нет человека.
А мой монстр изнутри прогрызает мне грудь,
И я лью в себя что-то заполнить отсеки.
Слушай, вдруг твой ненайденный – в мире морском,
Или, как мотылек, до поры спрятан в кокон?
Этот монстр, что внутри, стал огромным, как дом,
Он растет по ночам, выпирая из окон.
Пока он поглощает богов, королей,
Попрошаек, оборвышей – всех имяреков,
Ты иди стороной. Среди чьих-то полей
Может быть и найдешь эту чудь – Человека».
Он, стремясь опровергнуть, коснулся руки,
Словно силясь сказать что-то, но не умея.
А потом он ушел. Где он? В дебрях морских?
Ищет кокон? Ах, Бог с ним. Ему-то виднее.
Ходят слухи, он бродит все так же, крича,
По продраенным хлоркой палатам, по плитке.
Я не верю. Мне кажется, этот смельчак
Либо там, где искомое. Либо – в попытке.
(2 голосов, средний бал: 5,00 из 5)
Загрузка...